狂風(fēng)猶如宙斯化身的公牛，橫沖直撞，撞壞了招搖的花之布景，嚇跑了你儂我儂的月下思語。
可也總有人，喜愛上了這迷人的狂野。
九天玄女，靜立于日的光輝里，聽著席卷世界的呼吸聲，直到這一刻來臨——日的最后一縷火焰即將燃盡，所有人都開始抬頭仰望天空。
她驀地一聲鋪開她那碩大無朋的紅綢，踩著遠(yuǎn)古時(shí)代流傳的步伐，伴著風(fēng)的曲調(diào)，開始舞動(dòng)。
紅綢時(shí)而濃烈如火焰，時(shí)而輕薄如煙霧。她時(shí)而將紅綢裹身，時(shí)兒又抖落了鋪開整個(gè)天宇，世上所有生靈都在觀看這場絕美的舞蹈。
連那狂暴的風(fēng)之使者也來到她的身邊，為她蕩開這圣靈的紅綢。直至有人想起，那波紋的形態(tài)，是總在夢里出現(xiàn)的，響著濤聲的大海的波浪，那個(gè)他永恒的故鄉(xiāng)的模樣。
日的余輝將那紅綢照的通亮，映著世間萬物仿佛布滿了靈性之光，他們不在是忙碌里的一只螞蟻，不再是累贅里的一粒頑石，她們周身已散發(fā)出月之皎潔清香。
當(dāng)所有人都還沉浸于這艷絕的舞蹈時(shí)，西天的日光終于散盡了他最后的一縷氣息，倏然墜落。九天玄女抽走了她艷麗的紅綢，就如她驀地打開一般，一切歸于靜默。
于是，大地上的生靈突然驚醒，望著那灰燼一般的云層，遙想曾經(jīng)在這里是否發(fā)生過一場盛世華宴，只是那短暫的一瞬間，還來不及記憶。
風(fēng)還似那般狂暴，可飄蕩的葦草，起起伏伏，似乎在訴說風(fēng)里那抹難以察覺的柔情，又是誰感動(dòng)了這不羈的公牛，使他埋下了一顆溫柔的種子，直至結(jié)芽開花。
原來一切的開始和一切的結(jié)束，都如同一場夢幻，一瞬之間，無跡可尋。
我知道這寫得不好，卻是一次大膽的嘗試，只是按照自己腦海里的想法，毫無顧忌的寫下來而已，毫無章法。
突然之間竟然厭倦了談?wù)搶懽鳌?/p>
就像一個(gè)天天把自己所做事情掛在嘴邊碎碎念的無聊人一樣，寫作就是寫作，沒有什么特別的，就是寫作而已，有需要，有必要，所以寫作。想明白了，就只有行動(dòng)了，哪還有那么多話說。
其實(shí)，寫作真的是個(gè)自由的事情，我也只想在這里得到自由。
寫自己想寫的東西，哪怕別人看不懂，也不管別人喜不喜歡，文字是寫給自己的，是美的，是藝術(shù)品，哪管別人會(huì)不會(huì)欣賞。
這是我從智力詩人巴勃羅·聶魯達(dá)身上學(xué)到的，他身上有我追求的絕對的真誠和自由。
不論你如何寫，不論你寫什么，只要是真誠的，只要是你想說的話，就是好的。
最偉大的作者，是心懷世界的，催生最偉大作品的一定是愛，是對眾生的無私的純粹的愛，只有這份愛才能深入人心。
所有的寫作，我所追求的無外乎如此，如果我的手腳被縛，至少我在文字的世界里是自由的，這里是我唯一的凈土。
所以，文字的存在一定是真誠的，其他一切的矯揉都是丑陋的。
有太多理由讓我們不自由，但在這里有一個(gè)絕對真實(shí)的我，不是第二個(gè)我，是唯一想表達(dá)的我。
所有我的追求，我的期許，我所有的愛與歡愁，都在字里行間，所有的鮮血都是熾熱滾燙的。
