看小波，看一次，笑一次，嘆一次，心里，卻拔涼拔涼的。
每一次，都覺得，小波實乃一妙人也。
小波不裝，沒什么高大上的詞句，都是平常的字眼，也不掉書袋。他喜歡用平靜的口吻，講訴荒誕的故事，由不得你不相信。每個故事，都像是不是應該發生的，而又實實在在發生過的。人物、性情等，好像還帶著溫度，影像在干燥的空氣中，虛映著，久久不肯散去。
小波的平靜，是裹挾的漩渦，不小心，就被卷進去。他是南墻根，披著棉襖的，嘴角噗嗒著旱煙袋，閑來去趕集，快樂停下來，跟一堆老土炮、小屁孩子，看孩子的，蹲著，頂著太陽，講故事的高手。他不是在咖啡館里，精致的客人。他兇猛，身高一丈九尺，怎么看，怎么像舊時代老村口，破廟里，賣狗屁膏藥的。
別人說書唱戲，都是拿把扇子，文質彬彬，小波不同。小波手持一桿斷了的降魔杵，邊講邊舞扎，吐沫星子亂蹦，動作是三打白骨精，講的卻是無雙。旁邊的看得眼一愣一愣的，小波臉色，卻不動分毫，如沐春風般，將那些驚心動魄的、匪夷所思的，說的有鼻子有眼。就算旁邊有人插話，也不帶理會半分的。
在小波的故事里，我們都是沉默的大多數。總想著，要跟里面的主角說些什么，等話語到了嘴角，又不知，說什么好；就那么，虛偽地扯著嘴唇笑著，低著頭，唯唯諾諾應和著，也不知道是迎合誰，更不知道為什么猥，什么也說不了。
荒謬是世界的真實。
小波是在講訴一個事實，一個被遺忘了的事實。這個真實，是不被太多人所認可的，是顛覆的，是不合規矩的，不合事宜的。
小波說的都是荒謬，荒謬恰是現實的倒影。
我們已經習慣了，在自我欺騙中，活得油滑，活得膩墨。那些真實，要是講出來，是多么可怕，是要嚇壞小朋友的，是要打上馬賽克的，是要為尊者諱的。我們就把真實，裹上一層紗，還不夠，再在紗上刷上各種顏色，五顏六色的，遠遠看，很好看，一點都不殘酷，也不難過，甚至有著別樣的風情。
小波，是那個不小心扯落遮羞布的孩子。
小波的表達，是諷刺的，不是匕首，白刀子進去紅刀子出來，是里面含有柔軟的刺。這根刺，扎進肉里很深，刺又很細。被麥芒刺過的都知道，刺嵌在肉里，不碰，就既不疼，也不癢。但是，一旦碰著，用眼睛瞄著，就發作開來。果真是如芒在喉，不吐不快。不過，要把刺進肉里的拔除掉，就要忍著疼，用針挑，要剝開肉，要流血的。
講完故事后，小波站起來，拍拍身上的塵土，將半截降魔杵掖進扎腰，扎腰布，又黑又油，捆在腰間。那半截降魔杵，形狀怪異，鼓著那頭，磨得锃亮，泛著暗紅的金屬的光澤，像發了怒的小和尚的腦袋。
如果，你問小波到哪里去，他肯定說急著趕路。再問，就急了，非跟你好好掰瓷掰瓷不可。因為，他覺得，你肯定沒好好聽他講故事，而是忙著只琢磨尼姑的光頭了，為啥不是想“和尚摸得，我摸不得”這樣重要的事。
感謝上天，將這么好的妙人送到我們身邊。我想，小波肯定是住在山頂上的大樹上的，因為，那里離天空比較近，離飛鳥比較近，離白云比較近，離月亮比較近，離星空比較近，那里可以自由地做夢，可以自由地飛翔。
肯定，小波是乘著云彩，飛到星海去了。留下碧綠色的文字，在這片黃土地，裝修、裝飾、灌溉如沙漠般干涸的饑渴的人間、人們的心靈。
掩卷，窗外明月高懸，墨藍的天空，星比較稀少，試著尋找小波的船，在哪兒飄蕩，終不可得。寫下這些文字，聊表欣慰。
春天來了，帶著綠色，呼嘯自由，是小波文字的顏色，這，很好。
