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每學期開學后，我常常接待一些專為住校孩子，購置生活用具的農村家長，其間發生的一件小事，一直震撼著我的心，是我至今無法忘懷。
那是一個秋陽高照的下午，一位四十歲左右的漢子，匆匆來到柜臺前，棉花絲絮尚星星點點粘在衣服上，一頭熱汗，他邊擦邊詢問飯盒的種類。
憑經驗，我知道，又是一位住校學生的父親。
望著他黑紅的臉膛上，沾染的灰塵，手指上，被棉枝掛破的傷痕，我給他推薦了一種，價格比較便宜，且耐用的塑料飯盒。
他搖了搖頭：拿最好的！
聲音不大，但堅定的，不容我多做一點解釋。
望著這位父親，我默然了，當你孤身在棉田里，揮鐮在麥地里，勞作時，只是執著地干著，我想，在你的一生里，或許從不曾為吃飯的家當講究過。可對孩子，你是慷慨的，你給兒子的豈止是一個小小的不銹鋼飯盒，這也包含著你給予他的深情和希望呀！
一年又一年，我又陸陸續續，碰到了許多這樣的父母。
我無意知道他們姓甚名誰，也不曾問起他們的住址。
我想，在敦煌這片土地上，他們像駱駝草一樣普通，并不引人注目，但他們卻用堅韌與耐力，苦苦的奮斗著，同時，把繁榮的希望默默地寄托在后代的身上。
孩子們，當你們坐在明亮的教室里，或在課余的嘻鬧中，是否想到過父母的艱辛，以及他們給予自己的無悔支持，在你們的求學生涯里，是否會把“最好的”成績帶給他們，讓他們一展歡顏，是否會在學成之后，以及他們失去勞動能力之后，給予他們“最好的”。
每每回想起那位父親，我總是眼睛發潮。
