《一碗面的溫度》
清晨五點(diǎn)，巷子里的面館亮起了燈。
我站在霧氣氤氳的廚房里，看著父親佝僂著背，將一團(tuán)團(tuán)雪白的面團(tuán)揉捏成形。他的動(dòng)作依然利落，只是鬢角的白發(fā)在燈光下格外刺眼。二十年來，這間不足二十平的小店，承載著我們?nèi)胰说纳?jì)，也見證著街坊鄰里的悲歡離合。
"老張，來碗陽春面！"六點(diǎn)剛過，王大爺準(zhǔn)時(shí)推門而入。他是店里的第一位客人，也是二十年的老主顧。父親麻利地將面條下鍋，我則熟練地?cái)[好青花瓷碗，撒上一把翠綠的蔥花。面條出鍋時(shí)，父親總會(huì)特意多給王大爺加一勺湯，這是他們之間心照不宣的默契。
七點(diǎn)過后，店里漸漸熱鬧起來。上班族匆匆扒完一碗面就往外趕，學(xué)生們嘰嘰喳喳地討論著功課，退休的老人們慢悠悠地品著面湯。我穿梭在桌椅之間，耳邊是此起彼伏的"加湯"、"再來碟小菜"的吆喝聲。父親始終站在灶臺(tái)前，像一座沉默的燈塔。
記得去年冬天，李奶奶的老伴走了。那段時(shí)間，她每天都會(huì)來店里，就坐在靠窗的位置，點(diǎn)一碗清湯面。父親總會(huì)默默地在面里多加一個(gè)荷包蛋，卻從不收錢。有一天，李奶奶突然說："老張，你這面啊，跟我老伴煮的一個(gè)味兒。"我看見父親的手頓了頓，轉(zhuǎn)身時(shí)悄悄抹了把眼睛。
傍晚時(shí)分，最后一抹夕陽透過玻璃窗灑在油膩的桌面上。收拾完最后一桌碗筷，我望著父親疲憊的背影，突然發(fā)現(xiàn)他的肩膀已經(jīng)不再挺拔。二十年來，這間小店就像一座溫暖的港灣，收留著形形色色的過客，也承載著父親全部的青春。
"明天我來揉面吧。"我輕聲說。父親愣了一下，渾濁的眼睛里閃過一絲光亮。他點(diǎn)點(diǎn)頭，轉(zhuǎn)身去關(guān)店門。暮色中，我看見他的嘴角微微上揚(yáng)，那是我見過最美的笑容。
面館的燈熄了，但我知道，明天的清晨，它依然會(huì)準(zhǔn)時(shí)亮起。就像父親的愛，永遠(yuǎn)溫暖而明亮。
